Il mio tempo lì

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La corrispondenza degli amorosi sensi può nascere anche tra la nostra anima e l’anima di un luogo.

Vedo un posto…. Mi soffermo. La visione momentanea, passeggera, già mi dice che lì è diverso da altrove.

Penso alla lentezza di un posto. Ai suoi ritmi. Quelli più intimi. Quel livello che è tra il reale e l’irreale, come lo stato tra veglia e sonno. Lo stato transazionale. E’ lì che cerco di collocarmi con il mio essere per acquisire coscienza e conoscenza del posto.  E. Provo a vivere quel posto con l’armonia del tempo che ne scaturisce tra me e lui. Creando un nostro, proprio intimo legame privato. Come i pensieri. Come la musica che ascoltiamo dall’interno, da noi.

Magicamente. Abbasso il volume dei rumori sordi, a volte riesco persino ad annullarli. Il suono del vento meravigliosamente riemerge e mi celebra quanta vita è nascosta tra la vegetazione, l’acqua e le nuvole. Più giù. Avvicinandomi agli scogli, il rumore del fragore dell’acqua che s’infrange mi manifesta un altro angolo di questo luogo fatto di mille luoghi. Piccole insenature. I sensi sono bersagliati da innumerevoli stimoli. I piedi toccano superfici indefinite, affondano su un tappeto fatto di ghiaia, sassi, sabbia, conchiglie, acqua… un lascivo manto di alghe. Piccoli scogli emergono dalla superficie marina, altri sovrastano la vista.

I gabbiani, visti da lontano. Un’immagine senza tempo. Eleganti. Visti da lontano. Penso che in alcuni casi, però, da vicino siano fastidiosi, non è musica per le mie orecchie! Gracchiare!Gracidare! Stridio! No! Gr,gr, srt, … mi fanno sentire freddo. Meglio visti da lontano.

La luce, quella può essere vista, ricordata, descritta, in qualsiasi modo.  Sia da vicino, sia da lontano. Sempre. La luce che emerge in un quadro di linee tra terra, mare e cielo non può mai avere una contro-indicazione di esposizione. Energia pura. Non conta quanta intensità luminosa ci sia. E’ luce anche il buio, nella notte c’è luce. La luce interiore di “quel posto” che non è un altrove. E’ lì la visione dei trabocchi illuminati di notte dal luccichio della schiuma del mare e dal chiarore della luna.  E’ solo lì.

In macchina. Un andare piano, lungo la strada tortuosa, tra tanto verde e celeste. In qualsiasi tempo. Cambiano solo le sfumature. Poi. La presenza, non sempre giustificata, dell’uomo, ha aggiunto macchie di bianco, nocciola, marrone, qualche rosso, giallo, arancio. Macchie! Alte, basse. Grandi, piccole. Belle, brutte.  Scritte, disegni, scritte, foto, scritte, bah! Non so! Macchie! Provo a cancellarle dalla mia vista. Vedo solo la vegetazione, il cielo e il mare. I trabocchi. Quelli, come ragni silenziosi fermi ad aspettare la preda. Immobili.  Sentinelle attente.

A piedi. Lungo un sentiero, non propriamente comodo, meglio così… vuol dire che è poco percorso. Se ancora c’è, qualcosa di ancor poco percorso. Comunque, almeno fuori stagione è poco percorso. Per questo, preferisco fermarmi fuori stagione. L’odore del mare. L’odore degli agrumeti. Inebria. Potrà sembrare impossibile che esistano piccoli spazi dove ancora pare che il tempo si sia fermato.  Fermato in un tempo indefinito in cui non è databile l’età.  Non è perché c’è un sapore antico. Non è perché c’è un sapore moderno. Sono gli elementi che convivono con la nostra presenza (indiscreta! ?no, se non è invasiva) a rendere lo spazio sospeso nel tempo. Come dire: stiamo bene insieme! Siamo da sempre insieme. Come se il vuoto fosse vuoto comunque o se il pieno fosse pieno comunque. L’equilibrio non si altera.

Saremmo portati a credere che una volta visitato un luogo, quello sia quanto.  Il mare è mare ovunque.  Fermandomi, ritornandoci. Nel mio tempo lì, riflettendo, ho capito che se non ci predisponiamo ad accogliere ciò che il luogo trasmette, il nostro tempo lì è sprecato. La visione del paesaggio anche visto in un video, in foto, è uguale. Tanto, noi sappiamo com’è l’odore del mare, sappiamo com’è l’odore degli agrumeti. Ma senza fermarci non sapremmo mai cosa quel posto potrà donarci.